Mi madre me ha pedido
           Que yo le escriba una poesía…
           Sobre la misteriosa muerte
           Sobre la misteriosa vida…
           Ay madre, a quién le pides
           Hay cosas que para el alma son muy sagradas
           Porque una estrella no significa el cielo
           Ni la tierra simboliza al hombre
           Ni una flor a un nacimiento.
           A si también, la lira de un poeta
           Solo puede rozar las puertas de un misterio.

           Deseosos tus labios preguntaron:
           ¿Qué es la vida?
           Mientras ella se asomaba por tu pecho
           Bésame, madre, y podrás saberlo
           Porque… quién si no  tú puede entregar
           Todo el esmero y la paz
           Tan sólo con darme un beso.

           A sí como un piano
           Espera las manos de un músico para despertar su melodía
           A sí como los genes procreadores aguardan
           Que hombre y mujer los unan para crear la vida
           Entonces, por qué no decir que la existencia
           También está dormida, esperando la llegada ansiosa
           De una creación divina.

           Donde broten las flores
           Donde nazcan los ríos
           Más  allá de este mundo
           En el cual nos movemos
           Donde nace la creación
           Habrá  indicado un camino
           Madre… Ahí es de donde venimos.

           Y… ¿Qué es la muerte?...
           Donde terminan los ríos…
           Esa flor que al marchitarse
           Reparte al viento su semilla
           Más allá de este mundo
           Tal vez exista un abismo
           Que haga que el fin de las cosas
           Se conviertan en otros principios…
           Madre…
           Es volver a comenzar… Pero por otro camino.

           Pero tanto tú y yo sabemos
           Que todo es seguro
           Y que todo es incierto…
           Solo el genio de un sabio
           Descubre misterios
           Porque habita en el don del entendimiento…
           Y cualquier soñador
           Podría contarte
           La más bella historia
           Inventando paisajes
           Producto del genio de su fantasía…
           Pero yo solo a mi alma
           Puedo extraer su lira
           Y ahogarla en el dolor, para darte un poema…
           La  misteriosa Muerte
           La misteriosa Vida
           Es la musa de una puerta que para mi está cerrada
           Es el delirio, la locura, la cordura, y la calma.

           Es el llanto del olvido
           Y una risa enamorada…
           Yo tan solo tengo acceso
           Para poder mirarla
           Porque al contrario de otras musas
           Esa… No puedo traspasarla.

           Y el misterio que ella encierra
           Madre…
           Solo Dios conoce y guarda.

           Porque
           Yo también como tú
           Me he preguntado en las pocas veces que la he mirado
           “Qué secreto tan divino allí protege “
           ¿Será sobre la vida?
           O ¿Será sobre la muerte?
           O será la misión que  el hombre
           Ha de tener mañana.